És tu quem chora?

E reclamava o esboço de escritor numa agonia desfraldada

__ De angústia tenho bebido

     De haver-se a alma escancarada

     Por ausência de sentido

Ao ouvir tal desencanto, indignada a caneta bradava:

__ Sou eu quem sangra a cada sílaba

     Cada palavra, cada som, cada tom

     E hei-me consumida.

     És tu quem chora?

    Cada lamento, cada desejo, cada sonho, cada protesto

    E hei-me transformada.

E o escritor de esboços, já em tom de desespero:

__ De não saber o que quero

     Há muito tenho fugido.

     Pra ser sincero, caneta

     Solidarizo-me contigo

E eis que se ouve a voz da folha de caderno:

__ Sou em quem me deixo transfigurar passiva

     Minha mutação é decretada por eterno.

E o escritor esboçal:

__ Eterna é tua mutilação

    Por mim desencadeada

    Esfacelam-te minhas lágrimas, meu sangue salgado

    Até o tempo tem tuas folhas incendiado.

Mais uma vez a caneta bradante:

__ Chega de penúria!

     Enquanto te angustias, mordes-me a bunda!

E o escritor esboçante:

__ Tem razão.

     Antes que nos destrua, fugirei desta lamúria.

E, numa virada de pescoço imprevista, entra na conversa a modelo da capa de revista:

__ Vem que te darei prazer.

     Afogarei tuas mágoas, extinguindo tua agonia

     Vem que te darei prazer e esquecimento.

E o esboçoso escritor:

__ É verdade que a carne é fraca

     Quando o espírito é duro

     Por mais que nossos corpos se entendam, hoje nossas almas não se compreenderão.

E a modelo, sem desviar os olhos:

__ Beija-me, beija-me

E o escritor murmurante:

__ O que procuro não é o idílio do esquecimento

     Mas, o sentido completo: a rota, o rumo, a seta.

     O entendimento

     O que procuro não é a opulência,

     Mas o desejo incomunicável,

     O sublime, o cotidiano sagrado.

Neste momento, atravessa a mesa uma pequena formiga com asas. Para, observa e nada diz.

E o escritor:

__ Formiga, teu silêncio lembrou-me a tristeza, fonte de irrigação de meu coração cheio de dúvidas.

De súbito e bruscamente, manifestou-se a inspiração:

__ Nego-me! Nego-me a colaborar com esta insistência!

     Nego-me a recriar esta angústia.

Caneta, escritor, modelo, formiga, folha permanecem calados, atônitos.

Algum tempo depois o escritor fita a inspiração com ternura e, com um gesto carinhoso, diz:

__ A angústia por vezes se expressa de maneira ambígua, mas dentro dela ainda há algo que aponta para a possibilidade de libertação.

Jean Moreno, 1996