Acalanto

Poucas coisas são tão belas quanto um acalanto.

Agora, neste momento,

há, num cantinho do mundo,

uma mãe ou um pai

cantando para seu filho dormir.

Paz.

Jean 03/03/2011

Quem vai te proteger?

Você não pode voar

Você não sabe voar

Você não deve voar

Você está voltando atrás

Você está errado

Você está decaindo

Parece que não volta mais

Quem vai te proteger?

Jean Moreno, 1994

Momento sem luz

Dizem que existe saída.

Dizem que existem razões pra tudo.

Dizem que sabem de todos os fios de cabelo que perco.

Quem sabe onde está minha esperança?

Quem sabe onde plantei tantos erros?

Quem me mostra onde pedi tantos desafios?

Se há o bem, por que não o identifico?

Dizem tanta coisa.

Mas não há coragem.

Fica o dito.

Jean 06/11/2010

Libertar-se

O verdadeiro sofrimento

Vem dos nossos próprios erros

Jean, 1994

Hoje

Hoje superarei todos os meus traumas.

Hoje falarei às multidões.

Voarei por entre montanhas.

Hoje serei luz na escuridão.

Hoje meus desejos serão sublimados.

Hoje conversarei com cachorros bravos.

Hoje exporei minhas fragilidades.

Levantarei sorrindo após escorregar na frente de todos.

Hoje minha mente vai esquecer.

Hoje nada é contra mim.

Todos podem ser o que são.

Mágoas não existem.

Olharei nos olhos, pelas janelas.

Hoje sou transparente.

Não haverá vergonha.

Todos saberão que sinto dores.

Hoje, só hoje, amanhã está muito longe.

Hoje sou todo alma.

Jean Moreno. 01/11/2010

Lá era assim...

Juro que lá era assim

A qualquer hora era bom

E você era feliz

E havia muito por fazer

A qualquer hora era bom

Juro

E havia ciranda

Rios, mares e estrelas

Amarelinhas

E havia muito

E o sabor era suave

E a vida tinha cheiro de ar

Noite e dia

Um sonho tranqüilo.

E o despertar das sensações.

Lá era assim.

Jean, 1998

Mania de perseguição

Vou ver meus e-mails

Onde está a porta por onde entrei neste pesadelo?

Vou tomar meus remédios e dormir o sono da eternidade.

Vou ver meus e-mails.

Alguém me mande uma chave,

Um portal!

Alguém me acorde!

Acenda a luz, por favor?

Alguém me pregue na cruz!

Por que eu sou muito covarde!

Meu sangue escorrendo lentamente,

Até se esgotar.

Vou ver meus e-mails.

Novas correntes, novas normas.

O que fiz agora,

Perseguidores?

Já invadiram minha intimidade.

Não há espaço livre.

Não há luz, túnel, fim.

“No final você dará risada de tudo isso.”

Quanto falta para o final?

Por que o espírito não se apaga?

Por que não nos transformamos em pedra insignificante?

A ser chutada, pisoteada?

Sem sentimentos?

Enviar e receber

Mais um copo quebrado.

Se não repassar esta mensagem,

O sopro da vida o transformará em uma pulga

Em simples pulga a se alimentar do sangue dos outros.

Jean, 19 de novembro de 2010.

Viagem de ônibus

Estou aprendendo a enxergar à noite.

O que um ônibus velho e uma recordação antiga não fazem com a gente?

Jean Moreno, 1994

Desesperança

Morri, certa vez, de gripe espanhola.

Noutro caso, morri com saúde.

De repente não mais estava vivo.

E a idéia da morte até hoje me atordoa.

Morri com cinco, morri com 50.

As palavras e os pensamentos são mágicos.

Se disseres ao outro: morra.

Se espalhares boatos sobre outrem.

Matá-lo-ás diversas vezes.

Assassinos os há em diversos graus.

Morri de vírus, de fraqueza, de tristeza.

Morri sem esperança.

Creio na vida.

Mas, agora me encontro morto.

Creio na justiça do Universo.

Mas, a minha prova...

É saber que não tenho forças para suportar.

A morte constante.

Não há mais músicos

Nem instrumentos

Só o silêncio mortal se faz presente.

Nem velas se acendem

Ao longe um corpo

Ao longe um corpo etéreo

Um espírito morto.

Jean Moreno, 28 de outubro de 2010.

Afinações do espírito

Eu não tenho que escrever,

Mas sempre tenho o que escrever

Escrever é como um desabafo,

Um mergulho, um recolhimento.

Melhor fosse um desenho.

Como formas de escrita orientais.

Melhor fosse uma pintura,

Ou mesmo um filme ou som suave.

Ainda assim, vale a pena.

Comunicar-se comigo, por letras, fonemas.

Pensar no papel ou na tela

É o mesmo que falar com tantos outros.

Escreve-se há muito tempo.

Receitas, preces, contabilidades.

Escrevem-se partituras, calendários, cartas.

Na areia, na terra, nas folhas, nos ossos.

Afinações do espírito

São os escritos.

Coloca-se para fora sussurros, gritos.

Compõem-se arranjos da melodia íntima.

Jean Moreno, 13 de novembro de 2010.

Uma estória de crianças

Onde estou?

O que você quer de mim?

Uma estória de crianças

Triste, triste

No terceiro mundo é o que mais existe

Eu as quero abolidas

Quero contar novos contos

Onde estou?

Aonde vou chegar?

Amigo que Te preciso

Que Te sinto

E Te procuro

Jean Moreno, 1992

Boas Vindas

Olá.

Troco e compartilho 

gostos,

        apreciações,

               boas ideias,

                    luzes,

                          fractrais,

                                perfumes,

                                     fruições,

                                            contemplações,

                                                  poiéticas,

                                                        assertividades e                                                                      dúvidas existenciais.

Jean Moreno